Café com canela

Notícia no jornal

2012-01-17T10:15:00.002+01:00

Notícia no jornal

(A Miguel Hernández)

Era o ano da Vitória e tu um homem só

e abatido de poucas palavras, os agentes

redatavam o informe para o conselho militar,

e fora o esquecimento das andorinhas errando

o vôo e a primavera um lugar muito triste

para a poesia, um grito de amor desesperado.

Isto se passava em quatro de maio de mil

novecentos e trinta e nove. Hoje, setenta anos

mais tarde, li no jornal que continuas

sendo um homem condenado à morte porque,

no final das contas, o país não mudou tanto

durante a tua ausência. Ainda sonhamos

baixo o mesmo céu cinzento de nossos pais.

(Raimon Gil Sora. Vida Menor. Tradução pessoal)

Biutiful (Alejandro G. Iñarritu. Espanha/México, 2010)

2012-01-11T10:53:00.017+01:00

Gostaria de recomendar o filme "Biutiful", do diretor mexicano de origem basca Alejandro G. Iñarritu. Me pareceu uma visão excepcional, beirando ao pessimismo sobre a vida das pessoas comuns, que lutam pelasobrevivência na Barcelona underground. Apesar do que parece, o filme está longe de ser pessimista, é mais bemum drama da vida real, que foge aos estereótipos turísticos da "Barcelona legal", e submerge no mundo verdadeiro, dos que vivem e sobrevivem ali todos os dias. Conta com a insuperável interpretação do exímio Javier Bardem (e protagonista, Uxbal, um homem que cuida sozinho dos dois filhos, porque sua ex mulher sofre de bipolaridade (uma doença mental muito típica na Europa) e vive no subúrbio de Barcelona, sobrevivendo como pode, e que um dia se vê doente terminal. Um filme excepcional que retrata o drama da pobreza e da luta pela sobrevivência, as doenças típicas do século (como a loucura, o câncer e a solidão) e a imigração. Imperdível, sensacional!

Ficha técnica (em espanhol)

http://www.biutiful-lapelicula.es/ (site oficial)

http://cine.estamosrodando.com/filmoteca/biutiful/ficha-tecnica-ampliada/

http://www.youtube.com/watch?v=kuX9wv3W8YI

Saudade, substantivo abstrato

2012-01-10T18:07:00.004+01:00

A definição de saudade, segundo o dicionário Aurélio é "Lembrança nostálgica e ao mesmo tempo suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de tornar a vê-las ou possuí-las; nostalgia". "Pesar pela ausência de alguém que nos é querido".

Não entendo porque a minha saudade é tão diferente dessa definição. A minha é abstrata, vem do coração, da alma, das tardes chuvosas e do aperto no peito quando me ponho a pensar em como construir uma máquina do tempo pra voltar lá, naquele preciso instante, rever as cores, deleitar-me com os olores, os gostos, as sensações, e viver tudo outra vez.

A minha saudade é daquela que dói a dor latente, pungente, a dorzinha agradável que por mais que pese não desejo que se acabe.

Saudade do que foi bom, do que marcou, do que ficou na memória...

Quando torne a perguntar-me Belchior “se você vier me perguntar por onde andei” minha resposta será imediata: Pela memória, meu caro, a morada de minha eterna saudade!

A doença de Lula e o serviço público | Carta Capital

2011-11-08T16:25:00.007+01:00

A doença de Lula e o serviço público | Carta Capital

Excelente artigo de Pedro Estevam Serrano, que nos leva a refletir em que monstros nos estamos transformando.

Eu continuo impressionada com os papagaios-de-pirata, mas preocupa-me o que vejo: essa situaçao começa a deixar de ser uma brincadeira de mau gosto e passa a ser um grave problema social.

As oligarquias continuam manipulando a massa, que continua cega em seu cabresto sem dar-se conta do grande buraco que está à sua frente.

Lula nao é Deus, e também nao fez um governo perfeito, mas devemos reconhecer que nunca antes esse país teve tanta projeçao (positiva) nacional e internacional como hoje.

Lula diminuiu a desigualdade social, e isso é o que incomoda, porque o Mauricinho gosta muito da sua empregada, desde que ela nao deixe de ser o que é: sua empregada.

O Mauricinho se incomoda quando comenta sua empregada que agora seu filho também está na universidade, nao aceita dividir o mesmo "status".

A sociedade brasileira caminha para uma hipocrisia sem fim.

Creio que já passou da hora de rever nossos conceitos.

CAFÉ

2011-10-12T21:07:00.002+02:00

CAFÉ

Desencarno arábias

de uma xícara morna

de café.

E um fio negro

me assedia a boca.

(Através da janela

o galho de pitanga

ostenta seu adorno

encarnado).

Viajo

pelo negror do pó:

Dar-El-Salam,

Bombaim,

Áden

(sem Nizan, sem Rimbaud):

as colinas ocres,

a poeira dos dias.

De onde vem o grão

dessa saudade?

Desentranho arábias

dessa xícara fria.

Enquanto aguardo o dia

que não chega.

Desacordo e sorvo

a sombra morna

do que sou

na borra

do café.

(NOROES, Everardo. Retábulo de Jerônimo Bosch)

Tempo para tudo

2011-08-21T23:05:00.003+02:00

"Tudo tem o seu tempo determinado, e há tempo para todo o propósito debaixo do céu.

Há tempo de nascer, e tempo de morrer; tempo de plantar, e tempo de arrancar o que se plantou;

Tempo de matar, e tempo de curar; tempo de derrubar, e tempo de edificar;

Tempo de chorar, e tempo de rir; tempo de prantear, e tempo de dançar;

Tempo de espalhar pedras, e tempo de ajuntar pedras; tempo de abraçar, e tempo de afastar-se de abraçar;

Tempo de buscar, e tempo de perder; tempo de guardar, e tempo de lançar fora;

Tempo de rasgar, e tempo de coser; tempo de estar calado, e tempo de falar;

Tempo de amar, e tempo de odiar; tempo de guerra, e tempo de paz.

Que proveito tem o trabalhador naquilo em que trabalha?

(...) Já tenho entendido que não há coisa melhor para eles do que alegrar-se e fazer bem na sua vida;

E também que todo o homem coma e beba, e goze do bem de todo o seu trabalho; isto é um dom de Deus.

(...) Assim que tenho visto que não há coisa melhor do que alegrar-se o homem nas suas obras, porque essa é a sua porção; pois quem o fará voltar para ver o que será depois dele?"

(Eclesiastes capítulo 3. Bíblia Sagrada)

Funeral de um Lavrador

2011-07-25T23:53:00.002+02:00

A um ausente

2011-04-14T19:38:00.004+02:00

A UM AUSENTE

Tenho razão de sentir saudade,
tenho razão de te acusar.
Houve um pacto implícito que rompeste
e sem te despedires foste embora.
Detonaste o pacto.
Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
de viver e explorar os rumos de obscuridade
sem prazo sem consulta sem provocação
até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste

(Carlos Drummond de Andrade)

Manual de Felicidade

2011-03-02T18:16:00.004+01:00

"Quem me consolará desta lembrança?"
(Adélia Prado. AS MORTES SUCESSIVAS. In: Bagagem

(Foto: Raimon Gil. Salamanca, Espanha. Jan/2011)

Eu ando com tanta saudade de casa…
Minha casa, a casa de minha infância, aquela onde fui completamente feliz! Então fecho os olhos e viajo por minhas lembranças, buscando os detalhes, as cores, os cheiros, os sons, lutando para mantê-la viva em minha memória.
Minha casa tem cheirinho de café fresco e de pão quentinho em um fundo de limpeza e a voz de minha mãe dizendo “desce da lua e vem merendar!” (se eu fosse perfumista criaria uma essência desses olores, e a chamaria “felicidade”).
Esse cheirinho transporta-me a um tempo em que eu ainda não conhecia nenhuma das dores da madureza, e quando meu universo era o bairro onde eu morava, e tudo era longe, tanto o centro de São Paulo quanto o Japão pra mim então tinham a mesma distância, meu mundo era minha casa, e a única preocupação que eu tinha era ver se meus experimentos tinham dado certo ou pensar de que eu poderia brincar quando armava chuva.
Também me lembro dos dias de chuva, e principalmente quando somado a isso tinha frio, e a mãe assava batata doce na brasa do fogão à lenha, ateava o fogo e preparava café...
Esse cheiro também está vivo em mim; o do café com gosto de fumaça, de batata doce assada, e o som do pai contando (e rindo) as histórias de sempre de sua infância em Portugal, de seus primeiros anos no Brasil, e escrevendo à giz números nas vigas do telhado. Esses números eram como códigos secretos, as chaves do cofre de suas lembranças e ele sabia o significado de todos como se esses números fossem fotos, arquivos de suas lembranças.
O tempo passa e as pessoas se vão; pra longe, pra perto, pra sempre, mas se vão.
Acho isso muito injusto...
Se eu um dia eu for pro céu perguntarei a Deus por que é que Ele nos dotou de paixão se era para tirar aquilo que mais amamos.

Horizontes

2010-09-23T10:28:00.008+02:00

"Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi."
(Para todos tem a morte um olhar/Virá a morte e terá teus olhos.)
(Cesare Pavese. Verrà la morte e avrà tuoi occhi. Traduçao livre)

Foto: Raimon Gil Sora. Em Calella, Catalunha.

Um corpo morto pela pólvora invisível dos anos de enganos, sombras e dor, que se revela através da incógnita do tempo e da falsa alegria dissimulada.
A morte é como um relógio sem ponteiros, apenas eterna espera angustiosa e desespero de que tudo se acabe e a vida recomece de alguma maneira.
Mas sou incrédula...
Não estou segura se ainda creio em um possível paraíso além da morte, e talvez prefira o sofrimento conhecido que a mínima possibilidade do prazer oculto, porque só a vida é capaz de recolher as folhas que o outono derruba e gerar através delas novas vidas.
Pelas ruas não sou a única, mas não sou nada...
Caminho incógnita ante a indiferença geral.
Ferida a esperança renasce a desesperança, e as sombras invadem os espaços e a possibilidade de futuro e o presente é vazio como essa praia nessa noite triste e sem lua...
Mas o medo paralisa os sentidos e a alma dos dias.
...........
Distingo a possibilidade do futuro no som de teus passos rápidos e precisos, e teu abraço devolve-me à vida.
Quando chegue a morte, desejo que tenha os teus olhos.

Saudade

2010-03-12T01:18:00.010+01:00

“A minha vida é sempre ontem”
(João Cabral do Nascimento. In: Canção à meia-voz, Aldina Duarte)

Foto: Valéria Araujo. Torre de Belém, Lisboa.

As ruazinhas minúsculas medievais, os becos e os cheiros que chegavam das pequenas varandas coloridas das roupas nas janelas e os pés de couve plantados nos vasos, o vai-e-vem infinito do bonde antigo que sobe as ladeiras íngremes, o burburinho das conversas entre os vizinhos, e entre um e outro relato de parentes que partiram para não mais voltar e da esperança tão latente na gentileza do povo português, a continuação de nosso saudosismo esperançoso, a esperança desnecessária como as intermináveis ladeiras e escadas que nunca chegam a lugar nenhum.
Lisboa trouxe-me as lembranças de minha infância com as cores dos lenços nos cabelos das portuguesas de eu menina, o cheiro de broa-de-fubá e sardinha assada que saíam daquele mundinho que parece ter parado no tempo, a fala arrastada, a atenção, a hospitalidade e a melancolia do povo português.
A partida deixou algo de mim em Lisboa, algo que talvez houvesse explicado a voz tristíssima de Aldina Duarte, um fado na noite, um nó na garganta, a desesperança das palavras como se tudo que é bom durasse apenas um segundo e o resto fosse esperança e saudade...
Lisboa, fado, saudade...
Eu também sou parte de todo esse mundo, e a saudade latente, e a esperança presente, metáfora do Tejo, o Rio que termina onde começa o mar.

Ofício de viver

2010-01-20T09:58:00.005+01:00

Foto: José de Oliveira Couto

Primeiros erros

2010-01-06T21:49:00.018+01:00

"Porque não

saberemos nem as noites nem as palavras que
deixamos pendentes continuarei bebendo álcool
e escrevendo versos. O tempo é como um menino
que perdeu a sua mãe e a está buscando"
(Raimon Gil. Subtítulos)

Foto: Raimon Gil Sora. Getxo, País Basco

Como uma criança solitária, brinco de esconde-esconde comigo mesma, tentando convencer-me que sou e sinto-me realizada e que venho fazendo útil minha existência neste planeta...
Essa época anterior ao meu aniversário sempre me faz refletir o inútil que fui, sou e sigo sendo em toda minha vida. (Dizem que é o inferno-astral...)

Busco no espelho a menina que sonhava viajar à lua em um foguete, mas apenas encontro nas marcas do tempo as sombras do passado, e meus olhos cansados da espera impaciente da vida, como quem espera em um aeroporto sem destino, sem previsão de vôo.

Talvez o tempo cure as feridas abertas de minha alma, talvez as cicatrizes já não doam no inverno, talvez as pessoas parem de maltratar e abandonar os animais, talvez as pessoas aprendam a viver em paz e os governos olhem pelas pessoas...

Talvez...

Tudo é apenas talvez...

Os sonhos agora são utopias que perderam-se no tempo...

Chronos é implacável com quem não sabe esperar.

E eu não sei...

Poema da felicidade

2009-11-29T22:26:00.009+01:00

"Nos colocaram no bolo
como um casal de noivinhos.
Se temos que esperar a faca
faremos por ficar no mesmo pedaço.”

(Ronny Someck. Poema da felicidade. Editorial Proa.
Traduçao pessoal a partir do catalao.)

Foto: Raimon Gil Sorà. Lisboa.

A primeira vez que ouvi este poema foi numa linda manha de domingo na praia, você leu-o em voz alta enquanto eu buscava conchinhas...
Quisera que toda a vida fosse um domingo de sol na praia, ou uma noite de tempestade abraçada ao teu corpo, um beijo roubado à beira do Tejo em uma tarde de domingo ou o cheiro de fruta fresca na primavera....
A vida é muito curta para esperar o momento certo, as palavras adeqüadas para dizer os sentimentos, sorrir, demonstrar.
Amar é sempre. É hoje.
Amar é mudar-se de corpo, alma e malas para a vida do outro.

Desencontros

2009-10-13T16:33:00.009+02:00

"O outono, às vezes,
nao sabe o verao
que foi
em nossa vida."

(Renata Pallottini. Nada a lamentar. In: Um Calafrio Diário, pg. 65. Ed. Perspectiva. Sao Paulo, 2002.)

Ao meu pai do coraçao, José Teixeira de Freitas Junior. (In memorian)

Foto: Arquivo pessoal Valéria Araujo.

Amou aquela mulher por vinte longos anos antes de poder declarar-lhe seus sentimentos.
Seguiu amando a mesma mulher até seu último suspiro, mais de trinta anos depois de contar-lhe seu amor.
E à sua família... como se fosse própria...
Um dia ele confidenciou este fato a um jovem amante, que identificando-se chorou e fez disso um poema que ele nunca chegou a conhecer.
Ele se foi. Mas seu legado, o ensinamento e suas liçoes de vida ficaram e ficarao para sempre em nossa memória.
Nós... a quem ele também tanto amou.
Cozinhava legumes à lenha e escutava futebol pela rádio.
Nao costumava falar muito...
O amor tem muitas maneiras de expressar-se...

À Melinha

2009-07-29T19:12:00.002+02:00

Quando éramos crianças, me lembro bem, ela queria viver e reinar absoluta em seu castelo.
Em adolescente sonhava encontrar seu grande amor e ser feliz para sempre.
Agora diz que tudo o que deseja na vida é fazer-se velhinha e agradecer à vida os dias vividos...
E eu, que tenho tantos sonhos intangíveis, e que creía-me forte, rendo-me à força de suas doces e singelas palavras, essa rainha que tem nome de princesa.
E eu... o eterno cavaleiro errante da história...
Tudo o que desejo é sempre poder voltar ao seu castelo e encontra-la velhinha preparando café e pao quentinho enquanto explico as histórias do mundo que vivi...
Do que vi...
Do que espero ver...

Esconderijos do Tempo

2009-04-07T11:12:00.004+02:00

O remédio é cantares cantigas loucas e sem fim...
sem fim e sem sentido...
dessas que a gente inventava para enganar a solidão dos
[caminhos sem lua.
(“Os retratos”.Mario Quintana. Esconderijos do Tempo pg. 67)

Foto por: Valeria Araújo. Em Torre de Belém, Lisboa. Fev/2009

Voltar aqui e encontrar tudo como deixei ainda assim sentir.me uma estrangeira é como afogar-me em um oceano de lembranças. Minha alma saudosista transporta-me à parede memorável de minhas recordações, e noto que os sorrisos nas fotos se estão apagando... Cronos que tudo devora!

Tudo muda rapidamente em um ínfimo intervalo de tempo e as lembranças me sufocam, e penso também que voltar é como ter outra vez oito anos e minha bicicleta vermelha, sentir o vento nos cabelos, a cabeça cheia de sonhos, uma vida que parece infinita à minha frente e um sorriso eterno nos lábios.

Mas o vento quentíssimo e molesto e a vida já não eterna como antes me devolvem à realidade dos anos que passaram, e a bicicleta vermelha está enferrujada, metáfora dos sentimentos nobres das crianças quando crescem.

Dar-me conta que cresci é deixar que e a vida me faça perceber a mais dura e real distância entre as pessoas, que não é a física, mas é a que sinto quando as tenho em silêncio ao meu lado, como estranhos, sem nada para dizer.

Apenas um rapaz latino-americano

2009-01-27T22:00:00.001+01:00

Homenagem ao meu grande amigo e - por sorte - também meu irmão Emilio Gonzalez. O texto abaixo é dele... Amo-o!!

... Na verdade, sou apenas aquilo que sobrou de uma criança suja de terra que sonhava entre brinquedos de plástico, árvores, tijolos e cachorros de estimação num quintal de terra nos idos dos anos 80 em Foz do Iguaçu; de um menino que andava de bicicleta pelo interior de São Paulo enquanto sonhava em viajar pela América Latina e sempre quis ser algo mais do que um simples auxiliar de jardineiro que recolhia folhas secas e galhos de árvores nos jardins alheios; sou aquele que se sentava no fundo de uma sala de aula por ter vergonha do tênis encardido, da barba precoce e de não frequentar as mesmas "baladas" e namorar as mesmas meninas que a maioria dos meus colegas desejavam; sou o estudante de História que lutava para mudar a realidade, e que sente orgulho por ter pelo menos mudado a sua própria; sou aquele que nunca pôde acumular mais do que malícia, experiências e muitas, mas muitas mesmo, amizades sinceras, verdadeiras e eternas, e tem nelas o maior e único patrimônio...
Enfim, sou o que sobrou de um simples e humilde rapaz latino-americano, sem dinheiro no banco, sem parentes importantes, mas que sempre soube experimentar o mundo, suas supresas e tragédias de forma positiva, como um eterno aprendizado, para o bem e para o mal. Hoje, tenho a chance de recomeçar tudo de novo, e, atônito, vejo também o que deixei pra tráz e aquilo que gostaria de ter feito diferente. Quanto ganhei e quanto perdi? Ainda não sei mensurar, mas só posso dizer uma coisa: a vida já valeu a pena...

Flor da pele

2009-01-17T18:44:00.002+01:00

Video de "Flor da Pele", musica do grande Zeca Baleiro que nesta tarde fria me faz companhia enquanto espero alguém que demora muito a chegar...
Nao sei porque os sentimentos doem tanto em nós a ponto de tornarem-se inesquecíveis, incansáveis cavaleiros do apocalipse um após outro derramando suas taças amargas.
Só serei completamente feliz quando esteja ao meu lado, e a possa cobrir à noite antes de dormir, olhar seus olhos e dizer a ela que que é o melhor presente que a vida me deu, mas até que chegue este día continuo à flor da pele, sofrendo e esperando incansável.

Saudade

2009-01-13T23:13:00.002+01:00

Hoje bateu uma saudade ainda pior que as de sempre...
Às vezes penso que se saudade é doença estou enferma, e se mata morrerei dela.
Saudade dessa mal curada, acumulada de outras anteriores curadas com chazinho meia-boca, que machuca o peito, incomoda e faz doer os olhos até saírem lágrimas sem a gente perceber...
Saudade dessa que a gente ri de contente em lembrar das coisas e subitamente entristece quando torna a si e vê que é só uma lembrança que se esvanece como um fantasma do tempo, fumaça de um fogo que está no final...
Saudade das coisas boas e medo de nao revivê-las.
Saudade é minha sina amarga.

Mafalda de Quino

2008-11-30T18:04:00.002+01:00

Mafalda é muito antiga, embora como qualquer personagem de HQ tenha sempre seis anos. Mafaldinha, a gordinha argentina de cabelos rizados tão altruísta e preocupada pela situação do mundo de seu tempo talvez entristeceria em saber que o mundo continua igualzinho ao de sua época, e que crianças como ela crescem e são obrigadas a sufocar os gritos de suas almas, tornando-se medíocres e iguais a todo mundo.
Identifico-me com seu personagem, e espero que um dia tudo possa ser como sonhamos, e o mundo se possa curar com uma injeção, como na mirada esperançosa e fácil de uma criança.

Devolva-me

2008-11-10T21:43:00.002+01:00

“Ó tirânico Amor, ó caso vário

Que obrigas um querer que sempre seja
De si contínuo e áspero adversário...”

(Luiz Vaz de Camões. In: http://www.jornaldepoesia.jor.br/camoes37.html)

Foto por Valeria. Raimon e Milosz em casa. Palamós, Novembro de 2008.

Lá fora o vento gelado uivava recordando que chegara o outono, movendo as folhas caídas no chão em um balé exclusivo e nós fazíamos fumaça com o hálito enquanto caminhávamos de mãos dadas, sozinhos pelas ruas vazias.
Lá dentro a voz doce e o olhar triste de Adriana Calcanhoto apontavam um caminho sombrio que tememos, e teus olhos brilhavam molhados pelas palavras que ela repetia olhando em tua direção“o retrato que eu te dei se ainda tens não sei, mas se tiver devolva-me”.
Por um momento também entristeço-me ao pensar tal possibilidade, mas logo volto a mim e sinto feliz a emoção de estar pela primeira vez a ouvir ao vivo aqueles versos que muitas vezes tomamos emprestados para jurar-nos amor, e segura de que em nossa vida nunca haverá um Devolva-me.
Em um quarto de hotel refazemos as promessas, nos amamos, e adormecemos felizes abraçados, esperando juntos a chegada de uma nova primavera.

Efemeridades

2008-09-16T17:15:00.008+02:00

"E o meu coração embora finja
fazer mil viagens
fica batendo parado naquela estação."
(Caetano Veloso. Naquela estação. )

Foto by: Raimon Gil. Chico abstraído

Gosto de sentir saudade, ainda que seja ela o amargo e pesado fardo que necessito levar para chegar às remotas lembranças felizes, como um alpinista que arrisca sua vida para viver uma momento no topo de uma montanha, o inesquecível prazer da conquista, de superar limites e... nada mais.
Poucos entendem os alpinistas, e poucos entendem os saudosistas.
Saudade é como o álcool, que gera um estranho prazer em degradar-se, em provar a resistência, em tentar perceber o limite das coisas, e há quem creia que ela existe apenas para quem a deseja, será o repúdio que a aproxima?
Saudade e solidão está em nós mesmos, em ideais, em desejos, objetivos, sonhos, no que buscamos para nossas vidas. É escolha pessoal, é estado de espírito. É bom estar só, o mal é ser só. É bom sentir saudade, o mal é viver de saudade.
Difícil sofrer a dor que ela causa, mas pior é não ter um bom motivo para senti-la, não ter do que recordar. Pior a eternidade no vazio que explodir no excesso. Efêmero? Talvez... Mas a vida não é completa sem os dois lados, o equilíbrio, o yin e o yang... Os sentimentos hão de ser híbridos para valer a pena serem vividos. Como reconhecer o prazer sem conhecer o dissabor?

Uma lembrança ordinária

2008-08-28T19:12:00.004+02:00

Poesia Contemporânea - Raimon Gil Sora

Uma lembrança ordinária

Então o mais duro eram aqueles exercícios físicos
que o treinador da escola nos ordenava fazer
em silêncio estrito até que notávamos a tensão
desde a virilha até a ponta dos dedos e depois
começávamos a correr pelo pátio de cimento Portland
envoltos de apartamentos e os depósitos de água onde
afogamos nossa infância. Mas nos era igual,
porque sabíamos que ao final da rua havia
o mar e nós apenas pensávamos na menina
que gostávamos mais e no café com biscoitos
que fazia a avó para merendar. Eram dias perfeitos!
Tudo mudou quando alguém leu em voz alta
os versos de um poeta “buscando a beleza estarás
sozinho” palavras que não terminava de entender ao todo
mas que me despertaram um pouco de consciência.
Desde então tenho tentado encontrar a beleza
mas o avô faz tempo que morreu de um câncer,
os da turma fazem negócios para pagar as dívidas
e a minha solidão grita como uma velha cafeteira
sobre os negros fogos do tempo enquanto corro
extenuado pelo pátio de uma lembrança de cimento Portland

Raimon Gil Sorà. Un record Ordinari.
Traduçao Valéria C. de Araújo. Original em catalao segue:

Un record ordinari

Llavors el més dur eren aquells exercicis físics
que l’entrenador de l’escola ens ordenava fer
amb silenci estricte fins que notàvem la tensió
des de l’engonal al capciró dels dits, i després
començàvem a córrer pel pati de ciment pòrtland
envoltats de pisos i els dipòsits d’aigua on vam
ofegar la nostra infància. Però ens era igual,
perquè sabíem que al final del carrer hi havia
el mar i nosaltres només pensàvem en la noia
que ens agradava més i en el cafè amb galetes
que feia l’avi per berenar. Eren dies perfectes!
Tot va canviar quan algú va llegir en veu alta
el vers d’un poeta “buscant la bellesa estaràs
sol” paraules que no acabava d’entendre del tot
però que van despertar una mena de consciència.
Des d’aleshores he intentat trobar la bellesa,
però l’avi fa temps que es va morir d’un càncer,
els de la colla fan negocis per pagar els deutes
i la meva solitud xiula com una vella cafetera
sobre els negres fogons del temps mentre corro
extenuat pel pati d’un record de ciment pòrtland.

Sobre o autor (autobiografia);

Raimon GIL SORA.
No meu documento de identidade diz o local onde nasci, os nomes de meu pai e de minha mãe, os anos que tenho e meu estado civil. O que não diz é que falo pouco, e quando o faço sempre falo em voz baixa, e que descobri a poesia em vinte e seis de abril de mil novecentos e noventa e dois. Sou bacharelado em Direito, mas prefiro recitar os meus poemas em público. Em 2006 apresentamos Subtítols, um recital de poesia com música eletrônica e vídeo-arte. Em 2007 publicou-se um apanhado dos meus poemas no num. 87 da revista Reduccions. Atualmente estou preparando a edição do meu primeiro poemário “Vida Menor”, que se publicará proximamente em uma editora independente. Juntamente com Valéria C. de Araújo estamos preparando uma antologia titulada “Poesia amorosa brasileira” e uma seleção de poemas de Renata Pallottini com a colaboração da mesma autora. A quem possa interessar mantenho um blog que podem visitar em catalão e castelhano: http://subtitols.blogspot.com.

Cerejas, meu amor de Renata Pallottini em catalao

2008-08-14T11:01:00.002+02:00

"Cerejas, meu amor" de Renata Pallottini em catalao.

Poesia Contemporània: Cireres, amor meu...

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O Beijo de Manuel Bandeira em catalao

2008-08-14T11:00:00.002+02:00

"O Beijo" de Manuel Bandeira em catalao.

Poesia Contemporània: El petó

"Poesia Contemporânea" "Manuel Bandeira" "Raimon Gil" "Valeria Araújo" "O beijo" "Subtítols" "Poesia" "Literatura Brasileira" "Catalao"

Revelaçao do subúrbio de Carlos Drummond de Andrade em catalao

2008-08-14T10:58:00.002+02:00

"Revelaçao do Subúrbio" de Manuel Bandeira em catalao.

Poesia Contemporània: Revelació del suburbi

"Poesia Contemporânea" "Carlos Drummond de Andrade" "Drummond" "Raimon Gil" "Valeria Araújo" "Revelaçao do subúrbio" "Subtítols" "Poesia" "Literatura Brasileira" "Catalao"

Incineração

2008-08-11T19:30:00.001+02:00

Fumar é um jeito discreto de ir queimando as ilusões perdidas.

Daí esse ar aliviado e triste dos fumantes solitários.

Vocês ainda não repararam que ninguém fuma sorrindo?

(Mário Quintana)

Mandarina Duck

2008-07-29T12:15:00.010+02:00

Són protagonistes
d’uma epopéia que já fou:

[São protagonistas
d’uma epopéia que já foi:

(Manuel Forcano. Pasteres. In: LLei d’estrangeria pg.11. Ed. Proa. Barcelona, 2008)

Há um grotesco espetáculo que ninguém quer assistir.
Um concerto burlesco composto pelos gritos esfaimados de crianças e da solidão que consome a alma, o soluço discreto dos imigrantes que perderam a dignidade, as cores chamativas dos adornos baratos das putas e o gris encardido dos mendigos famintos e imundos nas ruas sujas e tristes do subúrbio das cidades.
Todos temos fome de alguma coisa...
E sou eu, somos nós parte do princípio da dor e do sofrimento, contudo pensar nisso cansa-me e preferindo ignorar não compreendo a mediocridade de meu ato, sigo passiva à dor, e alheia à poesia como quem consome um alucinógeno compro-me uma bolsa Mandarina Duck.

Acrilic on canvas

2008-07-15T12:51:00.006+02:00

"Quando acaba a música apenas fica o ruído
da cidade, o vazio incomensurável da noite.
Desejaria o nada-mais antes que a tua ausência."

(Raimon Gil Sora in: Mounir Troudi)

O inverno chegou um pouco mais tarde naquele ano e muito mais intenso em minha alma, esboço da sala mal iluminada pela claridade de um e outro relâmpago da tempestade que era densa e melancólica, e eu imersa na penumbra me punha a rabiscar um futuro que não existia embora eu esperasse, metáfora do homem solitário que se senta todos os dias no mesmo lugar de sempre a desenhar o corpo nu da mulher que não encontrou e minha alma era desespero e a solidão de um cachorro faminto abandonado à própria sorte nas gélidas ruas da cidade sombria e vazia, e a impotência, a impassibilidade dilaceravam meu coração, e porque à vida lhe agrada amargar o sentido íntimo das coisas o futuro era fosco como a névoa espessa e a fumaça do café perdia-se no escuro apontando a incerteza dos dias de tempestade que viriam.

Desejava fugir, queria ser como um eletrodoméstico com botões, luzes e off, mas a realidade ameaçadora advertia-me como as gotas da chuva na vidraça naquela noite de domingo que foi a mais fria, escura, negra, solitária, aterradora e vazia...

E ainda que em minhas recordações de infância não houvessem bicicletas enferrujadas e mais solidão que antes, consegui encontrar em tua compreensão um espaço íntimo para as minhas plantas e toda a minha desolação e te amei porque me fizeste perceber que éramos dois a ver o cartaz de fechado porque estávamos do lado de dentro, e que para transformar as coisas bastava abrir a porta, sair e enfrentar o temporal.

Hoje faz um ano que encontrei a tua solitária companhia e enquanto escrevo os meus dedos rebuscam a tua pele branca contrastada no azul dos lençóis, e felizes em nossa solidão queda a certeza de que somos dois a contradizer o temporal.

Link

Caixa de Pandora

2008-07-07T18:41:00.010+02:00

“Felizmente existe o álcool na vida”
(Manuel Bandeira. Na boca. In: Estrela da Vida Inteira. pg. 140. Ed. Nova Fronteira)

Encontrei algumas fotos e folhas manuscritas soltas nas caixas empoeiradas da memória. Revivi os dolorosos momentos já esquecidos, mal gravados e apagados como um velho filme e senti outra vez a amargura dos dias sem sol que emboloram a alma e enegrecem os sentimentos, a tristeza e o amargo da solidão e da saudade.
Nem sempre recordações são felizes, e não se pode apagar o passado como se nunca houvera existido.
O pânico domina minha alma que é triste e obscura como a lua semi-encoberta por nuvens negras nas noites geladas do inverno, e a mente atordoada faz-me sentir o desespero adentrar meus ossos, e minhas pupilas dilatadas pelas lágrimas da alma moída, diluída pela possibilidade...
Memórias são torturas...
Desejaria apenas que o presente fora imutável...

Álbum de família

2008-06-19T08:30:00.013+02:00

"Por acaso, surpreendo-me no espelho:
Quem é esse que me olha e é tão mais velho que eu? (...)
Eu sou ainda aquele mesmo menino teimoso de sempre (...)
Vi sorrir nesses cansados olhos um orgulho triste..."

Mario Quintana. Espelho. In: Jornal de poesia.

Foto: Raimon Gil

"Sempre tenho saudade do tempo em que as únicas preocupações que tínhamos eram estudar pra passar de ano, que sequer entendíamos de que nos serviria isso tudo (e de fato, em partes ainda não o sei) e ser educada e obediente aos pais porque era como eles nos diziam que deveríamos ser... Do tempo em que os anos à frente pareciam infinitos...

Crescer é um mal necessário que nos torna cada vez mais solitários e presos ao nosso pequeno mundo de aparências, onde a companhia de uma borboleta já não preenche o vazio da solidão e a vida já não é uma folha de papel em branco onde podíamos ser os gigantes invencíveis e de bom coração de nossa própria história

Perdemos o olhar inocente e a capacidade de passar horas deitados na grama, a soprar aquelas flores delicadas que se espalham com o vento, a observar cada pedacinho até desaparecer completamente. Hoje desprezamos a beleza dos versinhos prontos e sinceros que eram escritos por nossos queridos e admirados nos “cadernos de recordações” (ainda tenho o meu).

Somos todos feitos da mesma matéria putrefata de aparência e civilidade. Ainda vivo a mesma vida medíocre que a tua, tentando ser atenciosa a todos. Não sei se vale à pena, mas é o que nos domesticaram a fazer...

Sei que desagrado tentando agradar, sou assim, sempre metendo os pés pelas mãos, e peco tentando ser e fazer feliz, mas um dia lograrei sem ferir a ninguém, estou certa...

Ou como mínimo nutro a esperança de fazê-lo, e as lembranças e a saudade que me impulsionam..."

Canção do Exílio

2008-06-11T18:23:00.017+02:00

“Somos muitos Severinos
iguais em tudo e na sina:
a de abrandar estas pedras (...)
morremos de morte igual
mesma morte severina"

(João Cabral de Melo Neto. In. Morte e Vida Severina pg.71. 21ª ediçao. Jose Olimpio Editora. Rio de Janeiro, 1.985)

Foto: Raimon Gil. Exposiçao Sertanismo-Mario de Andrade no Centro Cultural Vergueiro em Sao Paulo, Brasil. Março/2.008

Hoje no caminho de volta à casa conheci um estrangeiro, como eu. Depois de alguma conversa, marcamos de encontrar-nos dia desses para um tererê, falar de nossa gente e de nossa terra.

Entretanto um momento de nosso encontro marcou-me profundamente, e ainda guardo as palavras emolduradas pelo olhar lacrimoso, perdido e saudoso de um homem que permite-se tal "extravagância", e repetem-se em minha mente como que a convencer-me da grande verdade, despertando-me um sentimento há muito extinto, mas íntimo e pessoal, e que me há moldado a ideologia de vida; a dor compartida e pungente da identificação, do encontro consigo mesmo no outro: “Longe de nossa terra não somos ninguém, filha. Aqui não somos gente...”

A filosofia brota da experimentação de quem se permite sentir a dor de viver. Da experimentação nascem as descobertas, daí o aprender que é o que nos faz crescer, mas “o que” aprendemos é o que realmente diferencia-nos das demais pessoas.

Rodhes

2008-05-26T16:45:00.006+02:00

“Aquele que nunca comeu seu pão em dor,
Aquele que nunca passou as horas da noite
Chorando e esperando o amanhecer,
Não vos conhecem, ó poderes celestiais!”

Goethe. Fausto. [Trad] Jenny Klabin Segall. Ed. Itatiaia. Belo Horizonte, 1987

Foto: Cíntia Araújo por ela mesma via webcam.

Lembrar o teu sorriso forçoso esboçado no rosto tentando disfarçar os olhos tristes e molhados que eu furtivamente podia ver através dos óculos escuros, o teu coração disparado, o silêncio ensurdecedor, e a tristeza que falava por nós enquanto o carro nos aproximava do final, buscávamos desesperadamente minimizar a dor que sentíamos e expressávamos sem necessitar dizer-nos nada e tuas palavras a consolar-me, como se repetisse-as a ti mesma tentando crê-las “vai passar logo... em pouco tempo estaremos juntas outra vez” arrancam-me os sentimentos mais avassaladores, os gritos mais terríveis da alma nesta tarde fria de primavera.
Nostalgia pelos pingos de chuva no vidro da porta, o piano triste e a imagem das flores lutando para renascer, sorver a chuva que cai, sobreviver ao que restou do inverno se parecem com minha alma que tenta agarrar-se à esperança semi-apagada de seus olhos no aeroporto em nossa despedida.
Sinto-me como o Colosso de Rodhes, projeção do deus Hélio a quem foi impetrado o cruel destino de guardar duas terras, ainda que belo, impetuoso e majestoso por fora, triste, amargurado e desgraçado por dentro diante do trágico destino da privação da escolha, fadado a manter-se em pé, em atitude altiva e reverente vida afora, demonstrando força, orientação, guia, guarda...
Rogo cada dia que os deuses atendam meu pedido, e que eu possa finalmente juntar as duas metades de minha alma na mesma terra, no mesmo chão, que no final de tudo é o que menos importa.

Mas só quando cruzo a Ipiranga e a avenida Sao Joao...

2008-05-05T10:09:00.007+02:00

“Hoje o céu é pesado como a ideia de nunca chegar a um porto...
A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer cousa como leitos para as naus!... Absorto
Em se alhear de si.”

PESSOA, Fernando. Hora Absurda, in Poemes de Fernando Pessoa. Edició Bilingüe pg.26. Ed. Quaderns Crema. Barcelona, 2002

Fotos: Viagem ao Brasil. Março/2.008

Pelas ruas vazias, sob a garoa fina sigo caminhando sem ter um destino certo.
A cidade jamais antes fora tao imensa para mim, e hoje é como um grande oceano revolto, e eu, um barco à velas levado ao sabor dos ventos de tua vontade sigo lutando para não sucumbir às vagas furiosas... A noite negra jamais havia sido tao escura e a cegueira apavora-me, desespera-me.
Sigo caminhando. Não sei onde nem se desejo chegar a algum lugar, talvez apenas dispersar a solidão que me incendeia a alma e que a garoa pungente e discreta como teu sorriso lave de minha alma a desesperação da saudade e leve consigo o fantasma da distância que me atormenta como um demônio dantesco.
Tudo é solidão em São Paulo. Prostitutas vendem minutos de companhia a homens desesperados. Moradores de rua dividem seu pouco alimento com caes que, tal qual seus amos sequer ousam dirigir-nos o olhar, um ou outro caminhante que volta lentamente ao seu destino, pois ao certo ninguém o espera e meninos que drogam-se buscando uma familia em suas alucinaçães. As multidões buscam-se desesperadamente estão completamente sozinhas entre seus medos e histórias.
E eu... Eu busco os teus olhos que um dia refletiram minha admiração sob o brilho das luzes do edificio dos Correios. Busco a tua poesia na noite fria e chuvosa e teu sorriso, encantado como uma criança ante o realejo e os repentistas que já não tem a mesma beleza.
Procuro os sorrisos e a felicidade que senti ao teu lado, mas não encontro em nenhum lugar dentro ou fora de mim.
Volto aos lugares onde estivemos, refaço as cenas, revivo as coisas, mas nada é igual.
Quando por um segundo as buzinas param ouço ao longe um piano triste. Entendo, finalmente, que minha felicidade não está nas coisas que vimos ou vivemos, mas em que elas venham refletidas à luz de teus olhos. A felicidade está no teu amor que me faz grande, imensa e profunda como a dor da gélida saudade nesta noite fria e solitária de São Paulo, que é maior e mais agonizante sem você.

Farewell

2008-04-17T21:07:00.013+02:00

"Pus o meu sonho num navio
e o navio em cima do mar;
- depois, abri o mar com as mãos,
para o meu sonho naufragar."

Cecília Meireles. in. Romanceiro da Inconfidência.

Foto: Raimon Gil. Em Girona, Espanha

Ao voltar aqui encontrei as coisas exatamente como quando saí. Contraditoriamente, o nada mudou destes vinte anos, agora é todo diferente no ínfimo intervalo de cinco meses.

A cidade que vive no passado com suas mesmas ruas de pedra, agora menores desde o tempo em que eu era criança, a mesma escola onde minha mãe sempre trabalhou, a mesma casa onde cresci e as mesmas pessoas, algumas envelhecidas, outras já crescidas, as mesmas do tempo em que eu era criança e sonhava com a justiça e Rocinante era uma bicicleta vermelha e grande para meu corpo minúsculo.

A chuva tem o mesmo cheiro de há vinte e cinco anos atrás e as ruas o mesmo ruído dos passos sem pressa das pessoas.

Em outro extremo de minhas abstrações, os meus livros na estante exatamente como estavam antes de eu partir acumulando a poeira dos cinco meses de minha ausência fazem companhia àse minhas roupas e sapatos, bijuterias e bolsas.

Por que sinto-me uma estrangeira nesta que deveria ser a minha casa? Meu país? Minha família? Talvez porque a sagacidade é uma faca de dois gumes, e permite perceber a crueldade, a maldade da alma humana. Enganar-se.

Voltar aqui me provoca a solidão de ser adulto. As ruas são estreitas e as distâncias são distintas: as ruas menores aproximam os pontos, e as pessoas maiores distanciam os sentimentos.

Meus olhos já não vêem mais tantas crianças e flores, apenas espectros e recordações dolorosas de frustração em todos os espaços e sentimentos são mais intensos e doloridos agora que pude enfim, dar-me conta da real distância, que mais que física é aquela que sentimos quando estamos perto e nos sentimos longe.

Recortes de felicidade

2008-03-25T02:21:00.010+01:00

"A vida é sempre a mesma para todos: rede de ilusões e desenganos.
O quadro é único, a moldura é que é diferente."

Florbela Espanca

Foto por Valéria Araújo. Cintia e Rai, meus amores.
Cataratas do Iguaçu, Brasil, março de 2.008

Saudades

Saudades! Sim... Talvez... e porque não?
Se o nosso sonho foi tão alto e forte
Que bem pensara vê-lo até à morte
Deslumbrar-me de luz o coração!

Esquecer! Para quê?...
Ah! como é vão!
Que tudo isso, Amor, nos não importe
Se ele deixou beleza que conforte
Deve-nos ser sagrado como o pão!

Quantas vezes, Amor, já te esqueci,
Para mais doidamente me lembrar,
Mais doidamente me lembrar de ti!
E quem dera que fosse sempre assim:
Quanto menos quisesse recordar.
Mais a saudade andasse presa a mim!

(Florbela Espanca, poetisa portuguesa precursora do movimento feminista em Portugal. Batizada Flor Bela Lobo (Vila Viçosa, Portugal; 8 de dezembro de 1894 — Foz do Douro, 8 de dezembro de 1930).

Alexandria

2008-02-11T21:29:00.000+01:00

"Desejaria o nada mais

antes que a tua ausência."

Raimon Gil. In: Mounir Troudi

Foto de Valeria Araujo.

Hoje acordei com saudade de teus olhos, de abraçar o teu corpo quente nas madrugadas frias, preparar-te um café com leite pela manhã enquanto ordenas o teu dia e preparas tuas coisas para sair a trabalhar.
Saudade do calor do Monica a observar as pessoas correndo do frio gélido do lado de fora e as gotas de chuva a escorrer pela vidraça enquanto tomamos café e falamos de amor e de poesia, do cinema vazio em nossa homenagem.
Passear cúmplices, amantes pelas ruas de mãos dadas a planejar a vida e a buscar coisas para nossa casa, terminar abraçados no porto a reverenciar o mar, sua grandeza e suas lembranças esquecidas.
Saudade infinita das tardes de domingo em nossa Petita Alexandria e da cadeira vermelha onde me sento para ler sob a luz cálida da luminária que escolhemos juntos enquanto contemplo tua silenciosa beleza a construir textos magistrais entre olor de café e incenso, e do cigarro queimando solitário, abandonado no cinzeiro e o silencio ciumento dos poemas que ficaram esperando para depois o término de sua tradução porque decidimos nos amar longamente, infinitamente no meio da tarde.

A minha pátria tem a cor dos teus olhos e o sol do teu sorriso, e a minha saudade tem o calor de seu corpo e o amargo da solidão angustiosa da espera eterna dos que amam.

Atrás da porta

2008-01-18T17:14:00.000+01:00

"Morrer tão completamente

Que um dia ao lerem o teu nome num papel

Perguntem: "Quem foi?..."

(Manuel Bandeira. A morte absoluta. In "Poesia Completa e Prosa", Cia. José Aguilar, 1967 )

Foto: Valéria Araújo

Disseram-me que sou demasiado jovem para saudosismo, e eu cá me ponho a perguntar: saudosismo lá depende de idade?
Pois...
Saudosismo alimenta-se de lembranças, e pelo que me consta desde que somos gerados elas estão conosco, e se até a um feto cabe o saudosismo, que dirá a mim que hoje cumpro meus trinta e dois anos do domingo em que minha mãe teve de deixar a TV e ir ao hospital ver que era deste bebê que passara do dia de nascer, enquanto talvez, espalhados pelo mundo os anônimos sobreviventes da primeira Revolta do Gueto de Varsóvia se recordavam deste dia em suas histórias pessoais, e, como em uma infeliz profecia, exatos trinta e três anos depois deste dia eu nasci, no momento em que idealistas eram torturados e mortos nos porões do DOPS, entregando suas vidas ao tentar criar um país livre aos que chegavam, deixando-me tais anônimos seu legado por herança, o idealismo, a revolta contra a opressão e a vontade de lutar por meus objetivos, ainda que sejam individuais ou de toda a humanidade.
Infelizmente não me recordo mais as sensações do dia em que vi a luz da vida pela primeira vez, o dia em que senti pela primeira vez o peso gélido do mundo externo, prevenindo-me do que me esperava. Não entendi os signos do ar frio da sala do hospital de Vila Nova Cachoeirinha - então recém inaugurado - e nao percebi o desespero nos gritos do mundo externo. Minhas memórias desse dia infeliz apagaram-se junto com tantos outros momentos angustiosos, ainda que minha alma triste insista em guardar os momentos desesperados, alguns me abandonaram por pensar que seriam felizes. Creio que naquele momento a ansiedade de viver o que havia fora da minha bolha de água quente me tivesse trazido uma sensação feliz e estas sim minha memória saudosista regurgita na teima de esquecer.
Não me lembro deste dia. Nascer é como morrer e a tristeza de morrer assemelha-se à de nascer: uma única opção, e ambas nos privam de saber o que haveria atrás da porta se a tivéssemos aberto.

2008-01-13T15:03:00.002+01:00

Testamento

Manuel Bandeira

O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece.
Tive uns dinheiros — perdi-os...
Tive amores — esqueci-os.
Mas no maior desespero
Rezei: ganhei essa prece.

Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado
No meu olhar fatigado,
Foram terras que inventei.

Gosto muito de crianças:
Não tive um filho de meu.
Um filho!... Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.

Criou-me, desde eu menino
Para arquiteto meu pai.
Foi-se-me um dia a saúde...
Fiz-me arquiteto? Não pude!
Sou poeta menor, perdoai!

Não faço versos de guerra.
Não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicida
Darei de bom grado a vida
Na luta em que não lutei!

(29 de janeiro de 1943)

Relíquias

2007-12-25T21:10:00.000+01:00

"Para poder morrer apetecida
Me cubro de promessas
Da memória.
Porque assim é preciso
Para que tu vivas.”

Hilst, Hilda. Poema da Noite. Disponível via HTML em http://leaoramos.blogspot.com/2007/09/para-poder-morrer-hilda-hilst-guarda.html. capturado em 25/12/2007.

Foto: Valéria Araújo

Selou a promessa da volta com um delicado beijo na testa, e eu, na angústia das horas que me torturam até o teu retorno, em atroz companhia de tua ausência a atormentar-me como um fantasma recolho a xícara que ainda guarda o desenho de teus lábios marcados pelo café e o guardanapo que usaste, beijo delicadamente o contorno de seus lábios na louça fria e depois os guardo com o carinho e cuidado de uma devota com as relíquias de seu santo enquanto repito cada palavra que me disseste pela manhã com a fé impecável de quem repete uma oração.

Nossas roupas espalhadas pelo chão, o olor de nosso amor e de incenso da noite passada em nosso quarto, na cama e nos travesseiros e o teu cheiro ainda impregnado em meu corpo confidenciam os fatos e fomentam a desesperação da minha espera. Mas imponente queda a promessa... E os fantasmas e o desespero de quem ama, e o tempo que demora a passar quando esperamos.

Inocência

2007-11-28T12:23:00.000+01:00

"Porque à vida lhe agrada amargar o sentido
íntimo das coisas nao poderás entender mais
o homem solitário que passeia o cachorro cada dia
pelo atardecer do porto(...)
(...) O tempo é como um menino
que perdeu a sua mãe e a está buscando"

GIL, Raimon. Subtítols. In Reduccions no. 87 pg.33. Eumo Editorial. Barcelona, 2007. Tradução pessoal a partir do original em catalão. Mais sobre o autor em http://subtitols.blogspot.com

Foto: Meu arquivo pessoal. Eu e meus irmaos em 1.982.

O piano melancólico de Yann Tiersen me remete às minhas primeiras aulas de piano e o início de um tempo sombrio onde as dores do mundo começavam a pesar sobre meus ombros, enfraquecendo-me até a morte da inocência, para enfim renascer uma pessoa adulta pesada e triste.
Perceber que se tornou um adulto é saber discernir quando a inocência dá lugar ao rancor, e que as nuvens não são de algodão e já não formam mais ursinhos ou corações, mas tempestades e furacões, e esvaem-se como os nossos sonhos, que finalmente percebemos ser apenas devaneios infantis, ilusões inatingíveis e que o parque de diversões é apenas um lugar nostálgico, um depósito de fantasmas do qual sempre buscamos fugir.
Somos adultos quando não sentimos mais medo da chuva nem choramos mais pelos cachorros abandonados nas ruas, quando somos capazes de fechar os vidros do carro diante das crianças que esmolam dinheiro no farol, e quando passamos alheios ao frio e à solidão das prostitutas e dos moradores de rua.
A inocência é tão curta quanto essa canção, e é triste esse piano que me mostra o quão amargo é crescer.

Paisagem

2007-11-15T17:36:00.001+01:00

“Nos colocaram no bolo
Como um casal de noivos.
Se temos que esperar a faca
Faremos por ficar no mesmo pedaço.”

Ronny Someck. Poema da felicidade. Editorial Proa. Traduçao pessoal a partir do catalao disponível em http://subtitols.blogspot.com/

Foto by: Sonia Bao. Palamós, Espanha

O ruído das ondas rebentando nas pedras e o motor de um barco ou outro que passa me remetem a um tempo feliz, de paz e tranqüilidade. Ao longe vejo um único barco branco e solitário lutando para não ser ofuscado pela beleza do sol refletido na água, presenteando-me com um magistral espetáculo nesta linda manhã de domingo.

Minhas lembranças são como o barco branco e solitário quase invisível diante do brilho das águas fundindo-se entre si como um mosaico para formar ao final uma única paisagem; a minha história.

Aos domingos bem cedo costumávamos ir a ver o sol nascer. Ele pegava a minha mão e eu me sentia como uma criança – e em verdade o era – e nos abraçávamos buscando amenizar a sensação da fria brisa da manhã. Era um cenário sublime, e meu coração disparava de alegria em poder compartir algo tão singelo e bonito.

Meus pensamentos viajam rápidos e curtos como as nuvens que agora vejo passeando pelo céu e me recordo os dias em que me deitava na grama à beira do lago do Ibirapuera observando as figuras de nuvens e ponderando o impossível, viver um dia outra vez um amor como havia sido aquele.

E hoje, um agradável domingo de outono, estirada em uma pedra do costado a ler, sento-me para olhar o mar que brilha ao sol como um lindo cartão postal o vejo ao meu lado. Ele sorri para mim e eu agradeço à vida por permitir-me viver essa felicidade mais uma vez.

Fragmentos

2007-11-04T23:04:00.000+01:00

“ O mundo é isso - revelou - Um montão de gente, um mar de foguinhos. Cada pessoa brilha com luz própria entre todas as demais. Não há dois fogos iguais.”

GALEANO, Eduardo. El Viaje. In El Mundo, pg. 15. Coleção Mini letras. Ed. Onlybook. Madri, 2006. Traduçao pessoal do original em espanhol.

Foto by Raimon Gil. Cala margarida, Espanha.

O meu coração é uma parede com fotos antigas de família e de paisagens esquecidas, dessas que quando atentamente observadas nos contam histórias pessoais e que em algum momento interessam a alguém. Fragmentos de vidas que se cruzam e ao final encontram-se na parede memorial de minhas lembranças. Alguns personagens já anônimos pela distância do tempo entre o fato real e minha vaga recordação, mas sua imagem e seu legado ainda vivos através de suas histórias individuais. Pessoas são como pequenos livros temáticos que nos cativam pela singularidade de suas marcas, e através de seus exemplos, fixando aos poucos e definitivamente suas características na memória e no coração dos saudosistas, que por capricho pessoal nunca aprendem o que é olvidar.

Postais

2007-10-29T21:41:00.001+01:00

“Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas.
Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha,
nem desconfia que se acha conosco desde o início
das eras. Pensa que está somente afogando problemas
dele, João Silva... Ele está é bebendo a milenar
inquietação do mundo!"

QUINTANA, Mario. Projeto Releituras. [online] Disponível na Internet via WWW. URL: http://www.releituras.com/mquintana_bio.asp. Arquivo capturado em 29 de outubro de 2007.

Foto by Valéria Araújo

Alguém entra pela porta da cafeteria, trazendo em seu rastro o vento frio que dissipa a calidez do ambiente revelando-me o vazio de minha alma, e o café esfria na xícara enquanto eu escrevo postais na tentativa desesperada de não ser esquecida no ato de lembrar.

Uma mulher olha para o infinito mexendo mecânica e delicadamente seu café. Talvez sinta solidão, talvez saudade... Solidarizo-me à sua dor, seu olhar perdido se parece com a minha alma, e ao fundo uma antiga canção nos incita a sonhar. O café esfria, e a garçonete me olha com reprovação. O mundo é regrado e frio, mecânico e paranóico e em sua cadência não há espaço para sentimentos e variantes.

Só quem sente saudade é capaz de perceber a dor da ausência e entender que escrevo buscando desesperadamente a imortalidade na memória dos que me lêem e que o café frio não é mais insuportável que o vazio e o medo de outra vez me encontrar a solidão.

Infinito...

2007-10-24T03:46:00.000+02:00

“Ah, como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...”

PESSOA, Fernando. Hora Absurda, in Poemes de Fernando Pessoa. Edició Bilingüe pg.26. Ed. Quaderns Crema. Barcelona, 2002.

Foto by: Valéria Araújo. Em Costa Brava, Espanha

Minha saudade é como o atardecer no porto, onde só há lembranças de alegrias e sorrisos entre a canção triste das águas e a nostalgia dos barcos que voltam do dia no mar, gatos que esperam as sobras da pesca e mulheres que esperam por seus homens que nem sempre voltam.

O mar está calmo e melancólico, e sua música triste me deprime. Percebo na imensidão de suas águas a dor da distância, e tenho medo da noite que chega soturna, trazendo consigo silêncio, vazio, frio e escuridão.

Poucas luzes sombrias iluminam o caminho por onde passo, e na penumbra encontro apenas deuses vencidos, frio, solidão e o concerto lúgubre das correntes dos barcos e da água,. Anoiteceu.

Quando amanhecer, o medo da noite será apenas uma lembrança, e uma forma de entender que há beleza em aprender com a solidão do porto e os barcos que partem outra vez.

Pedaços

2007-10-17T15:51:00.000+02:00

"Plou lentament sobre els carrers, i el s camins
són prou infinits encara. De retorn cap a casa
m´aturaré a escoltar como creix de nou l´herba."

(Chove lentamente sobre as ruas, e os caminhos
sao bastante infinitos ainda. No retorno à casa
me deterei a escutar como cresce de novo a erva.)

GIL, Raimon. Postal des del poble, in Reduccions no.87, pg.37. Eumo Editorial. Barcelona, 2007. Traduçao pessoal a partir do original em catalao.

Foto by Valéria Araújo.2007

(Texto escrito em Janeiro/2007, recuperado nesta data para postagem.)
Através da janela vejo a imensidão do mundo refletido. A cidade é estática, inerte, assombrosa, tal e qual minha postura diante dela.
O mundo mostra sua presença impoluta e intangível através da vidraça e do ferro que nos separa. Pergunto-me se sucumbirei à sua força...
Uma janela me protege da solidão cinza da cidade, e simultaneamente me priva do ar puro do campo. Paradoxo como minhas emoções.
Sinto aflorar um sentimento conhecido: a dor desesperada da ausência, a dor contrastante de algo que um dia foi alegria e felicidade, e hoje é angústia e desespero
Luto bravamente para não sucumbir, mas parte de mim insiste em sofrer em troca das doses de alegria proporcionadas pela doce lembrança do que um dia foi e hoje não é mais.
As crianças crescem, os velhos morrem, os jovens cantam novas canções. Tudo é parecido, tudo é díspar. Tudo é sinônimo e adverso. Absurdo e contrastante como minhas emoções.